Sur une route, dans une contrée lointaine, des chaussures trop mouillées ponctuent les lamentations d’une Scriv.
Sploch, sploch, sploch !
« Mes bottes ne sèchent plus à cause de ce vilain crachin qui me poursuit. » Splouch ! « La malédiction des Scrivs m’a frappée. » Splach !
« Me voilà donc humide, que dis-je condamnée à être trempée tant que je n’ai pas rejoint la guilde et Capuche. La guilde seule peut m’aider à briser le sort qui s’acharne : le manque d’inspiration et cette pétoncle de page blanche ! »
Sploch, splich, splach, splouch !
La Scriv râle encore pendant 346, 57 lieues, puis atteint Redaxium, la ville-guilde. Après quelques impasses inattendues et nombre de jurons proférés, elle entre dans la pénombre d’une taverne. Comme de juste, les ombres dansent sur les murs. Les conversations en revanche ne se taisent pas. À Redaxium, on n’a a peur de rien, et la Scriv est un visage familier. Le tavernier, un gobelin qui officie sur le comptoir la hèle : « tes bottes nom d’une tomme de chèvre coulante ! ».